陈岩独自坐在大厦地下一层的监控室里，面前几十块屏幕闪着冷光，把走廊、电梯、停车场照得一清二楚。

屏幕里的世界忙忙碌碌，a市在他顶上睡着又醒着，跟他没什么关系。

值班的夜很安静，只有灯管的嗡鸣和空调低沉的运转声。

陈岩靠在椅背上，一双眼睛在几十块屏幕间扫来扫去，扫到第三圈的时候，脑子里又开始回放白天的事。

高经理那句话，像根刺，扎在哪儿都不对劲，越是拔不出来，越是往里钻。

他在这栋楼里站了十五年，站得比谁都稳，却连“挡道”两个字都担不起。

陈岩想起老周那句“都是陈家的种”。

他姓陈，十五年了，这个姓没让他多拿一分钱，也没让他少挨一句骂。

他倒是想问问那个在顶层喝咖啡的，把他扔在门当看门狗，是把他当儿子，还是当成一条拴着不咬的狗。

陈岩又想起老周说的那句话。

你妈当年，我可是见过的。有声

脚上那双黑高跟，走得又稳又好看。

陈岩闭上眼，那道影子就在黑暗里浮起来，踩着细高跟朝他走过来，裙摆擦过地面，丝袜绷出小腿一道弧。

他小时候，他妈最抱着他，把他举得高高的，问他，小岩，你看妈妈好不好看。

好看。他那时候说。现在想来，他连她长什么样都快记不清了，只记得那双黑高跟和那截绷紧的小腿。

陈岩翻来覆去睡不着，鬼使神差地摸出手机，划开相册，一路往下翻。

他相册里没什么照片，翻到底，也只有那么几张。

一张是大厦门的合影，一张是同事聚餐，剩下的一张，已经泛黄发旧，边缘起了毛边，右下角缺了一小块。

照片里是个年轻，抱着个五六岁的小男孩，坐在一把藤椅上。

穿了条碎花裙，脚上是一双黑色的细高跟，丝袜裹着的小腿又长又直，在午后的光里白得晃眼。

她脸上笑盈盈的，眼角的弧度，跟他记忆里一模一样。

那是他妈，苏雁。

陈岩盯着照片里那双黑丝长腿和细高跟看了很久。

他的手指在屏幕上轻轻滑过，从鞋跟滑到脚踝，再滑到小腿绷起的那道弧线。

那道弧线在午后的光里绷得又紧又亮，像一根拉满的弦。

他盯着那道弦，裤裆慢慢发紧，硬得发疼，他却不肯把照片关掉，像是要把“母亲”两个字和“欲望”两个字，在黑暗里悄悄缝在一起。

监控室的灯管发出嗡鸣，冷光打在他脸上。

他把手机扣在胸，仰望着天花板，喉咙里滚了滚。

他记得她身上那香水味，淡淡的，像栀子花开在夏天。

他记得她蹲下来给他系鞋带时，裙摆擦过地面，黑丝绷出膝弯一道弧。

他记得那双高跟叩在地砖上的声响，像敲门。

他小时候最听那声音，一听就知道妈回来了。

后来那道声响再没响过。

她走的那年，他六岁。

再后来，父亲娶了柳梦，家里添了两个妹妹，他十五岁被扔到集团，从最底层的杂工做起，到十八岁，领了一身保安制服。

他忽然想，十五年没见，她老了没有。

照片里那张笑脸在黑暗里浮起来，又沉下去。

他闭了闭眼，再睁开时，天花板还是那块天花板，冷光还是那片冷光。

他刚要起身去接杯水，值班室的电话响了一声，是集团内部线。

陈岩接起来，那是董事长秘书的电话：“董事长说了，明天起，谁都不许放那进集团。门蹲着的那个，直接轰走。”

陈岩握着话筒，喉咙发紧：“哪个？”

秘书那顿了一下，像是啧了一声：“不就是当年净身出户那位，苏雁。你亲妈。”

陈岩脑子里轰的一声，像被兜浇了一盆冷水，又像被一记耳光抽在脸上。

他听见自己的心跳冲到喉咙，撞得耳膜发疼。

十五年没听过的名字，此刻从一个陌生嘴里轻飘飘地说出来，像一把钝刀子，割在没看见的地方。

陈岩握着话筒，半晌没动。

电话那已经挂了，只剩下嘟嘟的忙音。

他把话筒放回去，手掌在桌沿上撑了一下，又撑了一下，像是要把什么东西压回身体里去。

苏雁。他妈。那个被他爹净身出户的。那个蹲在大厦门，等一个很多年没见的熟的。

陈岩忽然想起白天，她隔着墨镜看他的那一眼。

那一瞬间，他心猛跳了一下，却又说不清是为什么。

现在他知道了。

那双黑高