收拢那两条腿的劲儿，像小孩子抱住一只刚拿到手的气球——怕它飞了，又怕捏了，只肯用刚好那么一点点力气，一下下地箍着。

她的短裤早被蹭得皱成一团，裤沿卷着，勒出一小圈浅浅的红痕；再往里，那层薄薄的布料底下，一点水慢慢洇开，蹭过去的每一下，都又黏又烫。

她大概也被自己弄得难受了，腰一软，扶着他肩的手跟着发颤，喘出来的气都是热的。

她的腿是常年跑跳练出来的那种结实，软底下藏着一层薄薄的韧。

他双手扶着她的腰，能感觉到那两条腿在两侧一下下地收，收紧了又松开，松开了又缠回来，像是不肯放他走。

磨蹭之间，那点隔着一层布的水越来越明显，越来越烫，每蹭一下，都黏糊糊地拉出一线，又断掉。

她自己也慢慢失了章法，腰一次次地软下去，又一次次地撑起来，鼻息得不成样子，热烘烘地在他颈窝里。

那点水起初只是贴着布的一小团，蹭得多了，就顺着布边渗出来，在浅蓝的棉布上洇出一小片色，一圈一圈往外扩，扩到卷起的裤沿被勒住的地方，才停住。

拉出的细丝断了，就黏在她大腿内侧，亮晶晶地挂着；等凉下来，又变成一道发涩的浅痕，蹭一下，还会微微发疼。

（她根本不知道自己在做什么。）

（她也根本不知道，这样有多要命。）

“……砚哥，”她伏在他耳边，声音软得发颤，却还强撑着那点惯常的亮堂，“我是不是……很笨呀。”

“不笨。”他喉咙发紧。

“那……”她小声追了一句，把脸埋进他颈窝，只露出一截红透的耳尖，“那你，喜欢吗?。”

她问得那样净、那样直白，像在讨一句夸奖；偏偏越是净，就越是要命。

“沙……沙。”

布料挨着布料，细细地、闷闷地响。那点声音压在她和他之间，散不出去，倒把这一方沙发烘得更闷了些。

“砚哥……这样，是不是很舒服?”

（是。）

（太是了。）

她伏在他耳边问，问得一本正经，自己却软得坐不稳。

沈砚的手覆在她腰上，几乎是在忍。

她额前、颈侧的薄汗蒸出来，那柑橘混着阳光的甜里，添了一层活气；再往下，是两个贴在一起的地方，那点谁也没说的、湿的暖。

味道一层压着一层，把这个还亮着一盏灯的夜填得满满当当。

到最后，两个都撑不住了。

唐果跨坐好，扶着他，紧张得脚趾都绷直了。

她一点点往下坐，疼得轻哼了一声，眼泪一下子涌上来。

可她僵了一瞬，却没收力——反而咬着唇，把身子一点点压得更低。

“唔……嗯……?”

那一声闷哼又疼又软，带着哭腔，却偏偏不让他退。

他撑着她的腰，能感觉出小先是绷得死紧，一点一点，才极缓慢地松开一线。

她小里又热又湿，一层软软的东西绞着他，绞得他连气都不敢重出，只觉得那点烫从贴着的地方一路烧上来，烧得整条脊背都在发麻。

她伏在他肩上，肩膀细细地抖，光着的一双脚在沙发垫上蹬了蹬，又蜷起来。

她坐下去这一段，走得很分段。

先是抵住，停一停；

再往里让进一分，眉马上皱起来，又停住，等那点胀痛散开一点，才敢让进第二分；

走到一半，她的腰其实抬起来过一次，刚离了一寸，又被她自己咬着唇按了回去；

每让进一点，她就伏在他肩上歇一歇；

歇够了，再往下。别处都绷着，只有脚趾在垫子上一下下地蹬。

她一寸一寸往下坐的样子，认真得像在试一双新鞋：明知道磨脚，也要一声不吭地把它穿到底。

他扶着她的腰，能感觉到自己正一寸一寸地，推开那层从未被碰过的紧。

先是一层涩，涩得发烫；再往里，是湿，是那种一层软绞着他、不肯放他走的湿。

越，越暖，越紧，紧得他连呼吸都要一点一点地找回来。

两个才贴到最近的地方，就有一说不清的气味慢慢散开——是她身上那柑橘混着阳光的甜，被体温一烘，又掺进来一点谁也没说的、温热的腥甜，的，黏黏的，缠在他们两个之间，散不出去。

这气味和方才台灯下的净不一样，要野得多，也烫得多，可他偏偏一点都不觉得难闻。

（到了这一步。）

（真的到了。）

唐果在他怀里小小地抽了一气，睫毛上挂着泪，脸上却还是那副亮堂堂的神，仿佛眼下的这件事再自然不过。

“砚哥，”她眼眶红着，却