也把苏晓晓发顶的碎发染成了透明的金棕色。

像一幅画。

不是那种挂在玄宗清心殿里的水墨——留白太多，冷得渗。

有点像那种市井街巷的茶馆墙上会贴的年画，颜色浓烈，线条粗拙，灶火熏得纸面泛了黄，虽然还不至于俗，但看着就觉得暖。

染了尘烟。

林澜在心里默念了一遍这四个字，嘴角弯了弯。

灶台那边传来苏晓晓的声音：“叶姐姐，你尝尝这个汤咸不咸？”

叶清寒低接过苏晓晓递来的木勺，凑到唇边吹了吹。

她喝汤的动作仍然是端正的——脊背微直，手腕内扣，勺沿贴着下唇，没有声响。

十七年的规训刻进了骨里，不是半年能磨掉的。

但她喝完之后微微偏了偏，像是在认真地辨别味道，然后说：

“淡了。”

“我就说嘛！林澜只放了一撮盐——”

“但不要加太多。石参本身……有咸味。”

她顿了一下，像是在回忆苏晓晓刚才说过的话，然后极其生硬地把别教她的知识复述了一遍。

苏晓晓笑得眼睛都没了。

林澜从门框上直起身，活动了一下靠得发酸的肩胛骨。

骨缝里传来细微的咔嗒声，昨夜透支的后遗症还在——但比起刚醒来时已经好多了。

天魔木心在丹田处缓慢地旋转着，每一圈都往经脉里送出一丝极细的木属灵力，像涓涓细流灌溉涸的河床。

他走回灶台，从叶清寒手里接过木勺。

指尖擦过她的指节时，她的手缩了一下——幅度比从前小了很多。放在半年前，这个距离她早就悄悄避开了。

“鹿片最后下。”他舀了一勺汤尝了尝。“大火收汁的时候把铺在上面，滚三息就关火，老了就柴了。”

“我知道。”叶清寒说。

她其实不知道。但她不想在苏晓晓面前承认自己连“大火收汁”是什么意思都要现学。

林澜看穿了她，但没有拆穿。

他把那盘切好的鹿片推到她手边，然后退后一步，把灶台的位置让了出来。

“那你来。”

叶清寒看着锅里翻滚的汤，又看了看手边薄如蝉翼的鹿片。

她吸了一气。

那个动作和她拔剑前的习惯一模一样——沉肩，收腹，气沉丹田。只不过这一次，她面对的敌是一冒着热气的铁锅。

苏晓晓已经笑得趴在了灶台上，额抵着手背，肩膀耸动如筛糠。

叶清寒假装没看见。

她拿起一片鹿，稳稳地放汤中。

薄色的片在白的汤面上展开，边缘迅速卷曲泛白，像一朵在沸水中绽放的花。

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下午吃完饭后。

两前行着，山道上落满了枯叶。

青木宗废墟周围的林子早已不复当年的郁郁葱葱，残存的古木大多枯死，只剩灰白色的枝像骨架一样戳在半空。

但也有些顽强的——几株矮灌木从碎石缝里钻出来，叶片边缘泛着不正常的紫黑色，是被地底渗出的魔气浸润后产生的异变。

林澜走在前，脚踩在枯叶上发出“嚓嚓”的脆响。

叶清寒跟在他半步之后，步幅比他小一些，但节奏稳定，踩过的落叶几乎没有声响——这是她多年修剑的本能，哪怕在最松懈的时候，脚掌落地的方式也会自动避开会发出声音的枝梗和叶。

午后的偏西了一些，光线从残的树冠缝隙里漏下来，在地面上印出大小不一的光斑。

风从山谷底部灌上来，带着泉眼方向特有的湿气息，以及一丝若有若无的、像铁锈又像朽木的腥甜——那是魔气的味道。

浓度很低，还在安全范围内。

林澜偏看了她一眼。

叶清寒的侧脸在斑驳的光影中明灭不定。

她刚才在灶台前站了大半个时辰，月白衣衫的前襟沾了几点油渍，左边袖那块被火燎的焦痕也没来得及处理，就这么穿着出来了。

换作从前，她绝不允许自己以这种仪容示。

“今天那个汤。”林澜开，语气随意得像在聊天气。“鹿放早了，煮老了。”

叶清寒的脚步顿了一瞬，随即恢复如常。

“……我数了时间的。”

“锅里汤还在大滚，你放之前应该先撤一根柴，等水面从大花变成小花再下。大火涮和小火涮，是两回事。”

“你之前没说要撤柴。”

“我说了‘大火收汁的时候把铺上面’。收汁是收汤的汁，不是收的汁。”

叶清寒沉默了两步。

“……下次会注意。”