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沈野那天回来得早。

他推门进来的时候，她正盘腿坐在地毯上画图，背对着门，身上那件蓝色的毛衣在沙发和地毯之间，显得有点过分宽大。

袖子卷到手肘，发用铅笔挽着，露出后颈，手里握着一支笔，笔尖在纸上划，划得很慢。

他站在玄关，没动。

“回来了。”她也不抬。

“嗯。”他换鞋，把健身包放在柜子边上，动作比平时轻。

他走过她身边，去厨房倒水，经过的时候闻到那味道——他自己的洗衣，还有她身上的，洗完澡之后那种温热的、皮肤的味道。

他端着水在厨房站了一会儿，喝了两，回客厅，坐在沙发另一，把手机拿出来，屏幕亮着，他没看。

“这件毛衣。”他说。

“嗯？”

“我的。”

“我知道。”她抬看了他一眼，很随意，“挺暖和的，借我穿两天。”

“穿吧。”

她“嗯”了一声，低继续画图。

过了一会儿，她听见沙发那边的动静——他站起来了。最新WWW.LTXS｀Fb.co｀M

她没抬，只听见脚步声绕过来，停在她侧后方。然后一只手伸到了她面前，指尖捏住她毛衣的领，往上提了提。

动作很自然，像在整理一件挂歪了的衣服。

可他的指背从她的锁骨上擦过去了。

那个地方的皮肤很薄，被蹭的一下，像被什么烫到，麻了一下，顺着脖子一直麻到耳根。她整个僵在笔尖上，纸上画歪了一道。

他的手停了半秒。

就半秒。她能感觉到他指节贴在那里，没有动，也没有立刻收回去，那半秒长得像一个下午。

然后他把领提正，收手，往后退了一步。

“滑下来了。”他说，声音正常得像在说天气。

“……哦。”她说。

“袖那处别扯。”他往门走，“线松了。”

“知道了。”

“早点睡。”

门关上。

她盯着纸上那道画歪的线，看了很久，抬手把领按了一下。那个地方还留着一点温度，不明显，但她知道在哪里。

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他在房间里坐了很久，灯没开。

那件毛衣他穿了七年。

从十六岁穿到二十三岁，从省队穿到退役，从基地穿回家。

它不是一件多好的衣服，一百八十块钱，早就起球了，穿着也不好看，他一直没扔，是因为那年冬天他收到过的最好的东西就是它。

那年他十六岁，站在基地门，接过那件毛衣的时候，手是抖的。

他在心里想的是：她给我买了件毛衣。

她就那么随便地走进一家小店，挑了一件，付了钱，然后坐一个多小时的公，站在门等他，说，训练冷，穿上。?╒地★址╗发布w}ww.ltxsfb.ｃōｍ

他那一刻就知道自己完蛋了。

这些年他刻意不去想这件事。

她把毛衣给他的时候，眼神跟给家里任何一个买东西的时候一样——她给父亲买过保暖内衣，给母亲买过羊绒围巾，给姑姑家的表妹买过书包。

她是个会照顾的，这是她的习惯。

可她现在穿着他的毛衣，在自己家的地毯上画图。

他说不清这件事哪里有问题。

衣服是他给的，是他姐，一切都很正常。

但他坐在黑暗里，觉得自己的肋骨下面那块地方被轻轻按了一下，按完还留着印子。

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十一点半，他从房间出来倒水。

她还在画，趴得有点低，毛衣的下摆拖在地毯上。他站在旁边看了一会儿，说：“腰。”

“嗯？”

“别趴这么低。”他把水杯放在她手边，“再这样下去，那点伤又要犯。”

“知道了知道了。”她摆手，“你跟我妈似的。”

他没接话，蹲下来，帮她把散在地上的图纸收起来。

收的时候他看见一张图，是一个很小的房子，两室一厅，画得很细，连玄关柜的度都标了。

他认得这个户型。

“这是什么。”他问。

“一个项目。”她说，“客户要改造老房子，户型跟咱们这个差不多。”她顿了顿，“我画着玩。”

“画得挺好。”

“那是。”她笑了一下，眼睛弯起来，很得意。

他把图纸叠好，放回桌上，忽然说：“姐。”

“嗯。”