里。

站在那胖子面前。

她望着他。

那眼睛亮亮的。

那亮里有笑。

“大——”她说，“您想要什么好处？”

那胖子望着她。

望着她那鼓鼓的胸，那细细的腰，那浑圆的，那黑丝裹着的腿。

那水又从嘴角淌下来。

他开。

那声音更闷了，更沉了。

“夫——”他说，“本官在这拉萨待了这么多年。这么多年——”

他停下来。

咽了水。

“这地方，荒得很。什么都没有。没有好酒，没有好菜，没有——”

他又停下来。

那眼睛黏在她身上。

“没有夫这样的美。”他说，“国色天香。真正的国色天香。”

那八个字像八根针。

扎在我心上。

母亲听着。

听着那些话。

那脸上的笑没变。

还是那样淡淡的，软软的，像春风。

她点点。

那一下点得很轻。

“大——”她说，“贱妾明白了。”

那胖子眼睛一亮。

那亮从那两条缝里挤出来，亮得像两盏灯。

“夫——”他说，“那——”

母亲抬起手。

那手白白的，软软的，从那黑色的文胸旁边抬起来，像一朵花开出来。

她没看那胖子。

她转过。发布地址ωωω．lTxsfｂ．Ｃ⊙㎡

望着我。

望着我这个角落。

望着我这个戴着黑面具的。

那眼睛亮亮的。

那亮里有话。

那话是——开始了。

然后她开。

那声音轻轻的，软软的。

“大——”她说，“贱妾给您跳个舞吧。”

那胖子愣了一下。

“跳舞？”

“嗯。”她说，“贱妾当年在凉州学过舞。跳得不好，大别嫌弃。”

那胖子笑了。

那笑从那圆脸上溢出来，堆得那脸都变形了。

“好好好——”他说，“夫跳。夫跳。本官——本官看着。”

母亲点点。

然后她望着我。

那眼睛亮亮的。

那亮里有笑。

“乐师——”她说，“奏乐。”

那两个字像两团火。

我站在那儿。

站在那角落里。

戴着那黑面具。

望着她。

我的手边有一张琴。不知道什么时候放在那儿的。一张古琴，黑黑的，旧旧的，弦亮亮的。

我坐下来。

坐在那角落里。

坐在那昏黄的暗影里。

手放在那琴上。

那弦凉凉的，滑滑的。

我不知道该怎么弹。

可我会弹。

小时候，在那个小县城里，妈送我去学过琴。学过几年。后来不学了，可还会一点。

我的手放在那弦上。

开始弹。

那声音从弦上出来，叮叮咚咚的，像流水，像山泉，像风吹过竹林。

那声音在这屋里响起来。

轻轻的。

缓缓的。

母亲开始动了。

她站在那光里。

站在那榻前面。

站在那胖子面前。

她抬起手。

那手白白的，软软的，从那黑色的文胸旁边抬起来，像两朵花开出来。

她的手举过顶。

那手指细长细长的，在那光里像十根玉做的签子。

她开始扭。

那扭是从腰开始的。

那细细的腰开始扭。扭得像一条蛇，扭得像一根柳条，扭得那丁字裤的黑带子跟着一起动，一上一下的，在那白白的腰上画着看不见的线。

那扭传到胸。

那鼓鼓的胸开始颤。

那颤从那最下面开始，传到那尖的地方——那尖被文胸遮着，看不见，可那颤让那文胸的蕾丝花边都在动，一动一动的，像活过来一样。

那左上的朱砂痣在那颤里一抖一抖的，一抖一抖的，像一颗会动的小豆子。

那扭传到。

那浑圆的、挺翘的开始晃。

晃得像两只手在推，晃得像两座山在晃，