慢慢的，用力的，故意的。她故意把那往后翘，翘得那沟更了，翘得那黑带子勒得更紧了，翘得那两瓣都快——

那胖子望着那。

望着那两瓣浑圆的、挺翘的、被黑丝裹着的。

那两瓣在他眼前晃着，晃得像两团会动的云，晃得像两只活过来的东西，晃得那丁字裤的黑带子跟着一起动，一进一出的，在那沟里来回磨着。

他的呼吸越来越粗。

粗得像牛喘。

那手又抬起来。

又停在半空中。

又僵成一只爪子。

她扭着。

扭着。

扭着。

那在他眼前晃着，晃着，晃着。

她很高。

有一百七十多。

比那胖子高半个。

就算弯着腰，那还是在他脸前面，高高的，鼓鼓的，像两座小山。

他得仰着看。

仰着看那两瓣在那晃。

可他不觉得累。

只是看着。

看着。

看着。

水从嘴角淌下来，淌过那圆圆的腮帮子，滴在那绸子的便服上，一滴，两滴，三滴。

我在角落里弹着琴。

那琴声叮叮咚咚的，像流水，像山泉，像风吹过竹林。

那琴声在我手指下面流着。

流着。

流着。

我望着母亲。

望着她那被黑丝裹着的，在那胖子面前扭着，晃着，摆着。

我望着那胖子。

望着他那张圆脸，那两条缝里的眼睛，那淌着水的嘴。

我攥紧拳。

又松开。

又攥紧。

又松开。

那琴声没停。

一直响着。

一直响着。

母亲还在扭。

还在跳。

还在表演。

为我表演。

为那个坐在角落里、戴着黑面具、假扮成乐师的表演。

她回过。

那眼睛往我这边瞟了一眼。

就一眼。

可那一眼里，有东西。

那东西是——看妈怎么收拾他。

然后她转回去。

继续扭。

继续跳。

继续让那在那胖子眼前晃。

那胖子已经看傻了。

傻得只会张着嘴，淌着水，望着那两瓣在那晃。

那琴声还在响。

叮叮咚咚。

叮叮咚咚。

像流水。

像山泉。

像那年出租屋里她第一次给我跳那种舞的时候，放的曲子。

那琴声还在响。

叮叮咚咚，叮叮咚咚，像山泉从石上流过，像夜风穿过竹林。那声音在这屋里飘着，飘在那昏黄的光里，飘在那浓得化不开的暧昧里。

母亲的腰还在扭。

那扭越来越慢，越来越软，越来越像一条真正的蛇。

那细细的腰在那光里弯着，转着，画着一个又一个看不见的圈。

那丁字裤的黑带子在她腰上一上一下的，勒着那白白的皮肤，勒出一道浅浅的红痕。

她的手抬起来。

那手白白的，软软的，十指纤纤，在那光里像玉雕的。

她的手伸到背后。

摸到那文胸的扣子。

那动作很慢。

慢得像那年出租屋里她第一次脱给我看的时候——那种慢。

她摸到那扣子。

轻轻一按。

“啪。”

那一声很轻，可在这静悄悄的屋里，响得像一颗石子扔进水里。

那文胸松了。

从她胸前滑下来一点。

就一点。

露出那两团的上半截更多了——那上半截白得像雪，圆得像碗，上面还有细细的、被蕾丝压出来的印子。

那印子一道一道的，在那白皮肤上画着看不见的花纹。

那胖子的眼睛直了。

直得像两根棍子。

那嘴张着，张得老大，水从嘴角淌下来，淌过那圆圆的腮帮子，滴在那绸子的便服上。

母亲慢慢地把那文胸往下拉。

一点。

一点。

一点。

那两团一点一点地露出来——先是那圆圆的边缘，然后是那饱满的弧度，然后是那最高点——