。<s>发获取地址lｔxsbǎ@ＧＭＡＩＬ.cｏｍ?cｏm</s>

她穿着那件青布的褂子，可那褂子不一样了——是新的，料子更好，更软，更贴身。

那褂子底下，是她的身子——那身子，比走的时候更丰满了。

那腰还是细的，可那，圆圆的，鼓鼓的，把褂子撑得满满的。

那胸，也更大更鼓了，从侧面看，像两座小山，把那褂子顶得高高的。

她听见门响，慢慢转过身来。

阳光从她身后照过来，照在她身上，在她周围镀了一圈金边。

那脸，还是那张脸，白白净净的，眉眼还是那个眉眼。

可那脸上，有一种光——是那种说不上来的光，是那种既想看见我、又怕看见我的光。

她的眼睛，望着我。

那眼睛里，有泪花在转。

可那泪花，没流下来。

她的嘴唇，动了动，想说什么，可没说出来。

我就站在门，望着她。

望着这张脸，这双眼睛，这个身子，这个怀着我孩子的。

我开。那声音从喉咙里挤出来，涩涩的，哑哑的。

“我回来了。”她点点。

那点的动作，轻轻的，慢慢的。

然后她往前走了一步。

这一步，让我看清了她的肚子。

那肚子，圆圆的，鼓鼓的，把那褂子撑得高高的。

比走的时候大多了，大得像揣了个西瓜。

她走路的姿势也变了，有点笨，有点慢，那腰往后仰着，好平衡那肚子的重量。

她走过来，走到我面前，站住。

离我只有一步远。

我能闻见她身上的味儿——是那种熟悉的味儿，是她的味儿，是那个特有的、软软的、暖暖的味儿。

可那味儿里，好像多了一点什么——是另一种味儿，说不清的味儿。

她抬起，望着我。

那眼睛里，泪花还在转。

她伸出手，那手白白的，软软的，伸过来，想摸我的脸。

可那手，伸到一半，停住了。

就那么停在半空中，离我的脸只有一点点远。

她的手，在抖。

我看见那手在抖，看见那手指尖尖的，白白净净的，在阳光里微微地颤着。

我伸出手，抓住她的手。

那手凉凉的，软软的，还在抖。

我把她的手，贴在我脸上。

那手贴上来，凉凉的，软软的，贴在我这张被风吹晒弄得粗糙的脸上。

她的眼泪，终于流下来了。

流得满脸都是。

她就那么望着我，流着泪，那手在我脸上摸着，摸着，像在确认我是不是真的，是不是活着的。

“你回来了。”她说，那声音颤颤的。

“嗯。”我说，“我回来了。”她往前迈了一步，离我更近了。那肚子，几乎要贴到我身上。

她伸出另一只手，也贴在我脸上。

两只手，捧着我这张脸，捧着，捧着，那眼泪流着，流着。

“我以为——”她说，那声音断了一下，“我以为你死了。”我摇摇。

“没死。活着。”她点，点，点。

然后她放开手，往后退了一步。

就那么望着我，望着我，望着我。

那眼睛里，有一种光——是那种“我有话要说”的光。

可那光里，又有另一种东西——是那种“我不敢说”的东西。

我望着她，望着这张脸，这双眼睛。

心里那团东西，翻了一下。

“怎么了？”我问。

她摇摇。

“没、没什么。”可她那眼睛，躲开了我的眼睛。

她低下，望着自己的肚子，望着那圆圆的鼓鼓的肚子。

然后她又抬起，望着我。

那脸上，挤出一个笑。

那笑，涩涩的，苦苦的，像有什么东西压在下面。

“你饿不饿？”她问，“我让阿英给你弄点吃的。”我望着她，望着这个笑，望着这双躲闪的眼睛。

“不饿。”我说，“我就想看看你。”她愣了一下。

那眼睛里，有什么东西闪了一下。

是那种——那种说不上来的东西。

是感动？

是愧疚？

是怕？

我不知道。

她就站在那儿，站在那阳光里，挺着那圆圆的肚子，望着我。

那身子，在阳光下，丰丰满满的，鼓鼓胀胀的，像一颗熟透的果子。那胸，那