看起来竟像某种祭坛，整整齐齐地铺着净的床单，枕拍得蓬松，被子叠得四四方方，却又偏偏在正中央摆了一条色的纱巾，极不协调地折叠成窄长的条状，像是某个仪式还没正式开始的暗示。

分析员不知道自己是怎么躺上去的。

他只知道从浴室出来之后，四肢就像灌了铅一样沉。

不是累，不是虚脱，而是一种更奇怪的感觉——像有什么看不见的东西裹在了他身体外面，不疼不痒，却让他每一条肌纤维都使不出力气。

他明明能感觉到自己的呼吸，能感觉到心跳，甚至能感觉到胯下那根刚过一次的竟又不知死活地重新抬了，可他就是动不了。

他只能躺在床中央，赤着上身，下身只松松地搭了一条薄毯，肩膀陷在枕里，手臂摊开在身侧，完全是一副任宰割的姿态。

母蜘蛛的网。

这个词突然从混的脑子里蹦出来，再也挥之不去。

普瑞赛斯不在他的视线里。

她似乎在房间里走动，脚步很轻，偶尔传来衣料摩擦的细微窸窣声，偶尔又是抽屉被打开再合上的轻响。

分析员的眼珠费力地转向门的方向，喉咙得像吞了一把沙子——她到底在准备什么？

这种事要准备什么？

然后，她终于出现在床尾。

分析员的呼吸当场停了半拍。

普瑞赛斯不知什么时候洗掉了身上的泡沫，皮肤重新变得爽柔滑。

她的黑色长发已经从浴帽和发髻里解了下来，湿漉漉地散在肩和背上，发梢还没完全透，贴在她白皙的锁骨上，像一笔被水晕开的墨。

可最让他胸发紧的，是她身上那件衣服。

如果那也算衣服的话。

那是一件极薄的、近乎透明的黑色纱质睡衣，料子轻得像是用夜里的雾裁出来的。

两条细细的吊带挂在圆润的肩，好像随时会滑下来。

纱料底下，她胸前那对丰满的大完全看得见廓——硕大、圆润、白，被薄纱压出极浅的褶，两颗褐色的顶在纱料上，硬硬地支起两个小帐篷。

腰腹也一览无余，柔软的曲线一直延伸到小腹下方那片黑色毛——纱太透了，透了就是不遮，不遮就是任他看，而她还偏偏站得那么从容，像这身打扮是天底下最正常不过的睡衣。

一双修长白的腿从纱裙的侧开衩里若隐若现，大腿内侧的软相互轻轻蹭着，赤足踩在地毯上，一步一缓地绕到了床边。

她整个站在那片紫色的光线里，像一座刚从海浮上来的圣像，妖媚、庄严，又带着一种让毛骨悚然的痴迷。

她手里拿着一本书——不是研究文献，不是学术期刊，而是一本老旧的、烫金封面已经有些褪色的装童话书，装帧很旧，却很净，像被珍藏了很多年，只等今天才拿出来。

“好啦，宝宝……?”

普瑞赛斯轻快地爬上床，语气雀跃得令发毛。

她爬上床的动作不是爬上，而是像一条蛇一样从床尾慢慢滑上来，纱裙蹭过床单发出沙沙的细响。

她先是用膝盖分开分析员的两条腿，然后不紧不慢地趴到了他身边，一只手撑在枕上，另一只手把书放在他胸——那本书压在他胸大肌上，封面的硬角正好硌在他的旁边。

“妈妈给你讲一个很好听的故事，你一定要认真听哦……?”

她说着，手指已经自然而然地从他胸往下滑，拇指拨开那条薄毯，露出一片汗毛未的结实胸膛和腹肌。

她的指尖在他胸肌之间的沟壑里来回划了两下，很轻，很慢，像在翻一本她研究了一辈子、如今终于可以亲手打开的装典籍。

分析员浑身一紧，想开说点什么，嗓子却哑得只能发出气音。

他想挣扎，可那看不见的束缚还是把他死死按在床上，连转的力气都欠奉。

只有他的是自由的——那根粗大的从毯子里顶了出来，硬挺挺地竖在小腹上，在紫色夜灯下泛着湿亮的光，像个不受任何魔法约束的叛徒。

普瑞赛斯根本不理他的窘迫，自顾自地翻开那本童话书，清了清嗓子，用那种轻快的、讲故事的时候才会用的语调开始了。

“很久很久以前——”

她的手指沿着他锁骨划了一圈。

“有一个年轻的孩，梦想着能触碰到太阳。不是远远看着，不是站在地上感受它的余光，而是真正地、紧紧地拥抱太阳，感受它全部的温暖和光芒。”

分析员听着，胸微微起伏。

她的手指从他锁骨滑到胸前，指尖捻住了他的一颗，极轻极轻地揉了一下。

那块小小的粒立刻硬了起来，他整个都跟着一颤。

“她遇到了一位老贤者，”普