并不冰冷。相反，它散发着一极其鲜活的、滚烫的热度。

那是绯红将它贴身存放在怀里，用自己的体温一点一点捂热的温度。

在这冰冷湿的山里，在这具濒死残的躯体上，这滚烫的热度，穿透了瓷罐的表面，透过尺那双被坚硬污血浸透、散发着死亡气息的薄薄手套，一点一点、势不可挡地传导进了他的掌心。

那温度，烫得有些灼。

篝火在风中摇曳，将影拉得忽长忽短。

绯红坐在火堆旁，背对着尺。她低着，一遍又一遍地、机械地用那块粗麻布用力擦拭着早已经光洁如新、没有一丝血迹的短刀。

借着篝火跳动的光影，尺静静地看着。

他看到，那个在千军万马面前连眉都不会皱一下的教官，那个平时挥刀如电、稳如磐石的。

她那削瘦的肩膀，正在火光中，不受控制地、极其剧烈地微微颤抖着。