慢，从碎变得平稳，像一只终于找到归宿的流狗，蜷缩在温暖的角落里，慢慢地、慢慢地安静下来。

画室里只剩下台灯的嗡鸣声和他们错的呼吸。

良久。

她的手指停了下来。

“下不为例。”

她的声音很轻，轻到像是在自言自语。

但那四个字落在安静的空气里，却像四颗钉子，钉进了两个之间的某个地方，把刚才发生的一切都封存在了一个透明的盒子里——可以看见，但不可触碰，不可重复，不可逾越。