的细沙。

棚子底下摆了三张矮桌，每张配两条长凳。林澜和夜昙挑了最里面那一张——靠着土墙，背对着街，林澜让夜昙坐在了内侧，自己坐在外侧。

她坐下的时候顿了一下。

外侧靠街，是危险的位置。她一向是坐外侧的。但林澜先一步占了那个位置，她想换，又觉得换了反而显眼，只好坐进去。

她有点不习惯。

被挡在身后这件事，对她来说像是衣服穿反了——哪里都不对劲。

老板娘端着两碗馄饨过来，“咚咚”地放在桌上。

馄饨个不大，皮薄，浮在白色的汤里，一个挨一个，挤了满满一碗。

汤面上撒着翠绿的葱花和几点紫菜，还淋了一小勺辣油，红油在汤面上化开，晕成一圈漂亮的橙红。

热气腾腾地往上冒。

“小心烫。”老板娘笑呵呵地说，“我家馄饨皮薄，一咬一包汤，急不得。”

她说完就走了，回灶台前继续忙活。

林澜拿起桌上的木勺，舀了一个馄饨。

馄饨在勺子里晃了一下，皮薄得能透出里面色的馅。他吹了两下，送进嘴里。

烫。

但鲜。

馅里掺了姜末，去了腥气，咬开的一瞬间汤汁在嘴里炸开，混着皮的滑、的香、汤的咸鲜，一路熨帖到胃里。

他闭着眼回味了一下。

睁开眼，看见夜昙也舀了一个。

她吃东西的样子很特别——带着一种近乎机械的确。

馄饨，咀嚼的次数固定，吞咽的节奏固定，整个过程没有一丝多余的动作。

死士营连吃饭都是训练科目：限时、定量、不许出声、不许费。

她的吃相里没有“享受”这个东西。

只有“摄”。

林澜看着她吃了三个馄饨，忽然心里某个地方动了一下。

不是怜悯——怜悯太重了。

是一种很轻的、想要拨弄一下的冲动。

像看见一只一直绷着的弓，忽然很想用指尖去弹一下那根弦，听听它会发出什么声音。

他想逗逗她。

这个念一冒出来，他自己都觉得有点好笑——他都伤成这样了，胸还缠着二十几圈带血的绷带，连灵力都用不了，居然还有闲心想着逗一个听雨楼的王牌刺客。

但他确实想。

很久没有这样了。

逃亡，复仇，刺杀，重伤——这半年里他的每一根神经都绷得像拉满的弓。

现在，在这个雨棚底下，在这碗热馄饨的蒸汽里，他的弦终于松了一寸。

松了的弦，就想找点事做。

“你嘴角。”他说。

夜昙的勺子停在半空。

“什么？”

“有红油。”林澜指了指自己的左嘴角，“这儿。”

夜昙抬手，用手背擦了一下自己的左嘴角。

擦完，看他。

“没了？”

“……还有。”林澜很认真地说，“再往里一点。”

夜昙又擦了一下。

“现在呢？”

“嗯……”林澜歪着看了一会儿，“好像更多了。”

夜昙的手停住了。

她的眼睛眯了一下——浅灰色的瞳孔聚焦在林澜脸上，那是她审视一个目标时的眼神。她意识到了什么。

“……你哪只眼睛看见红油了？”她问。

语气平平的，但尾音里有一丝极淡的、被识后的危险。

林澜笑了。

笑得很坦然，一点都没有被抓包的心虚。

“两只都看见了。”他说，“骗你的。你嘴角净得很。”

夜昙盯着他看了两息。

然后她做了一件林澜没料到的事——她舀起一个馄饨，蘸了点碗里的红油，然后伸手过来，朝他的脸点了一下。

馄饨上的红油在林澜的左嘴角留下了一个小红点。

“现在你有了。”她说。

语气依然是平的。

但她的眼睛里有东西在动。一种很小的、很陌生的、连她自己都没察觉到的光——像两枚磨亮的灰色钱币底下，忽然透出了一点别的颜色。

林澜愣了一下。

然后他笑出了声。

笑得牵动了胸，他咳了两声，但还是在笑。他抬手把嘴角那个红点抹掉，舔了一下手指——辣的，香的。

“你这个，”他说，“原来会还手。”

“刺客都会还手。”夜昙说，把那个蘸了油的馄饨吃了，“否则活不到现在。”

她说这话的时候，嘴角微微动了一下。

不是笑。